La historia de nuestras raíces

Solemos estar bien con las sobras que nos da el destino.

Anclado a un duelo formal.

¿Que soy sin esperanzas?

Seguramente un simple títere, un desliz del universo.

Yo lo que quiero hacer es saber.

Hacíamos voluntariamente lo que nos dicen.

¿Dónde está la vida?

¿Porqué está la muerte?

Yo lo que quiero hacer es ver.

Ver lo que nos falta como el único boleto a casa.

Y es que los miedos son más grandes cuando se sobrepiensan.

Y los delirios de una vida mejor, ¿Dónde se fué?

Estos momentos son para mí, pero es como si alguien más lo controlara.

Entonces juntense como una única nación.

Levanten los puños al aire.

Nuestro momento de espectáculo.

Quiero romper mis cadenas.

Tal vez no soy suficiente para la vida, o tal vez nunca me preparé, pero lucho por mi mismo.

Yo quiero vivir.

Vivir es lo que haré, lo que haré.

La última soledad del mundo

Un hombre solitario en un museo lleno de luces vacías, yace cegado por estas, un llamado del destino lo consume.

Se pregunta a si mismo: "¿Quién soy? ¿O para que estoy? No soy de aquí, ni el lugar soy yo, me pierdo entre recuerdos difusos o no conozco las emociones que habitan en mí".

Suspirando a la par del viento lejano, miró los retratos que no le parecían la gran cosa, nada le inspiraba, podía sentirlo así.

Miraba las esculturas y veía en cada rostro un cielo descubierto, lleno de estrellas brillantes.

"Con este frío me doy cuenta de la ausencia de la esperanza y con ello todo lo bueno se fué. ¿Que significa esperanza? Para mí es la base de la felicidad, es lo que nos mantiene vivos y lejos de la oscura muerte, que a lo oscuro nos acecha los sueños más profundos. La esperanza es una oportunidad para seguir adelante, aunque el valle se derrumbe ante tí o las estrellas se caigan con tal fuerza que sean meteoritos.

Soy un forastero, un vendedor de complejos gratis. Soy una impresora de vivos recuerdos, la tierra que sacude la tristeza.

Pero, si no existo en verdad, ¿Quién soy? Soy una verdad alterada, una mentira de pocos.

Yo sacrificaría la esperanza, la que nunca estuvo muerta, con tal de alterar el tiempo y volver a vivir una vez más.

Romper los esquemas que nos hacen idóneos, nadie es perfecto en esta tierra, somos ciegos en tierras visibles, y aterrados por lo invisible que se esconde de nosotros mismos".

Marchitandose en avenidas mojadas, alterado por la lluvia y disuelto por la distancia.

Doble atardecer, una que en sus ojos se ve.

Otra que por la pena no se va.

Permanece en el alma, constantemente en búsqueda de algún lugar en que pueda ser su hogar.

Volando en el carmesí de un carrusel, en la punta y luego abajo.

En el suelo dónde pertenecemos.

La aparición de la muerte en un estado de catarsis

En el inmenso desierto, en lo oculto de los páramos, nací entre las luces del verano.

Volaré entre tantas tinieblas, como siempre lo he hecho, variando en el vuelo con el viento.

Pero en medio de algo, tal vez un rescate, o alguna aclamada salvación, no podía dormir con tantos movimientos violentos.

Soñaba con una esperanza dada por mis manos, esperando méritos de mis acciones.

Pero cuando alguien menos lo espera, nace una condena de muerte, ella reclamando "eso es mío"

Aislado le digo "eso ya se sabe, nuestra capacidad de amar no es coincidencia en esta vida"

La mañana se acerca, la noche tal vez nunca estuvo ahí

Las palabras nunca han recobrado la vida, pero da una esperanza.

Convertido en lluvia, los días pasan muy veloz, pero con un sonido en blanco que me da tranquilidad.

¿Cómo convertir estas palabras en mejores días?

Días, días que se esconden en mi ventana.

La luna está herida.

Ya que alguien le robó su sentido del arte.

Un corazón nunca fué un crimen, pero los duelos pueden doler.

De ese modo, nunca lo encontró.

Alguien había cometido un hurto por amor.

La naturaleza hará lo suyo

Los rastros de un escape eterno hacía un nuevo trastorno.

¿En qué nos hemos metido?

¿En qué ocaso nos hemos escondido?

Rayando las paredes con una tiza roja de ira.

Llorando lágrimas de ida.

Este hombre hablaba en las paredes de mi cabeza.

Exigía en la corte del litio que se me despojaran mis bienes, mis logros.

Mi todo.

Esperanza que te presentas en mi ventana, ¿Que me puedes decir de la vida?

Este hombre y sus estragos.

Yo feliz bailaría en mi jardín, lleno de flores.

Mala hora para que llores.

Radiante como el Sol.

Flor que pasa por la laguna.

¿Quién cómo tú? Ninguna.

¿Disforia? ¡¡¡Se me va la memoria!!!!

La vida es como los grandes imperios.

Un día estás arriba.

El otro estás haciendo lo posible para no perderlo todo.

Yo estaba dos metros más abajo de la tierra que me prometieron con medicamentos que ni yo entendía para que servían.

No he de volver al pasado, ya que me perdería entre los fantasmas del tiempo.

Ni tampoco tengo el valor para presenciar el futuro que pasa con la fuerza de un batallón completo.

La incógnita del problema es que, realmente no existe tal problema, son productos de mi mente acomplejada.

Va y va, un día despertaré sin dolencias, un sueño más que americano, subastado por el precio de una empresa de corazones rotos.

Mercancía barata, mis sueños eran un viaje sin retorno, tal vez hacia una tierra de esperanza, o un fragmento de un rompecabezas, que armándolo bien, me llego a encontrar a mi mismo.

Mis muñecas se retuercen, estaba nervioso por ver la hora pasar, nada cambia.

¿Acaso no es agradable sentirse feliz?

Mi corazón sigue adelante.

¿Acaso no es tu culpa?

Si supiera cuál es el párrafo del libro, no tendría que hacer este inmenso papeleo.

El gran milagro, doctor, ¿No es acaso la vida un trago amargo?

apostamos las fichas, ellos saben que son ganadores.

y al ganar sólo se dan cuenta que es sólo un juego de niños, o tal vez una conversación de adultos.

Pero más arriba del árbol... Está mi bote hacía un momento más tranquilo.

Dónde no gané, pero si viviré.

Carpe diem (el tiempo se me va)

La luna se cierne sobre mi cielo, dando una muerte a mi esperanza, mi esperanza será el ocaso de mi propia existir. 

Llegaré llorando en un delirio, llegaré llorando por sueños de algo más.

Mis rabietas son el reflejo de mi vida, algunas veces la cambiaría por algo mejor pero mi cara refleja más bien un viejo terror, el arte de cometer el mismo error.

Prometí no morder la mano que me vio nacer, pero el destino se busca sus propias decisiones.

Carpe diem, aprovecha el tiempo.

Mi tiempo se quemaba como la gasolina, en una pequeña oficina, al frente del mostrador que se iba entre los brazos.

Y así van los recuerdos más amargos saliendo de tu corazón y los más lindos incrustados a la condena del olvido.

La muerte me dejó existir un poquito más.

Entre tantas batallas al frente.

Entre tantas agonías en la mente.

Me da una esperanza decapitada.

En un momento de desesperación.

Una esperanza poco apreciada.

La muerte se me aparece en signos depresivos.

A contra luz de mí.

Batallare antes que me llamen.

Esperanza, tu solos esperas a que te amen.

La muerte con un suspiro me tenía en suma conciencia.

"¿Que hace alguien como tú en mis reinos? ¿Que haces?"

No paraba de oir su voz, le doy una respuesta.

"Soy escritor, hago escritos fugaces"

Sólo ella tenía la verdad en manos, desapareció en los oscuros mares.

Yo también lo haré.

Pero volveré por la puerta.

Aunque la esperanza esté algo muerta.